清风漫卷，掀动案头几页潦草诗行，世人嗤笑一句“清风不识字，何必乱翻书”，翻的是附庸风雅的闲愁，是无病呻吟的浅唱，是巴掌大城郭里，两指宽门扉间，豆浆与鸡蛋的琐碎叨唠——这哪里是诗？这不过是鸡毛蒜皮的堆砌，是矫揉造作的粉饰。

真正的诗，该蘸着金戈铁马的烽烟，写民族脊梁的不屈不挠。写那风雨如晦的岁月里，仁人志士前赴后继，以血肉之躯铸城郭，以坚贞不屈的傲骨撑天地；写那山河破碎的关头，布衣百姓挺身而出，用粗糙的手掌护一方热土，用嘶哑的呐喊唤九州同忾。这股气，是刻在骨髓里的宁死不屈，是压不弯、折不断的民族魂，纵使千疮百孔，依旧巍然屹立。

真正的诗，该浸着底层烟火的滚烫，写苍生眼底的怒火中烧。写那汗流浃背的劳作里，被克扣的薪饷与被漠视的尊严；写那捉襟见肘的日子里，寒门子弟的壮志难酬与市井小民的愤懑不平。写他们忍辱负重却不曾低头，写他们含辛茹苦仍心怀热望，写那团被生计摁进尘埃里的火，未曾熄灭，只待一朝星火燎原，烧尽这欺贫爱富的不公，烧出个朗朗乾坤。

真正的诗，更该裹着人间烟火的温情，写尘世阡陌的大爱无疆。写那素不相识的援手，在寒冬里递来一碗热粥；写那守望相助的邻里，在风雨中撑起共同的屋檐；写母亲褶皱里的牵挂，写工友粗糙掌心里的体谅，写陌生人擦肩而过时的一抹善意。这份爱，不分贵贱，无关贫富，是穿透世态炎凉的光，是缝补人间裂痕的线，是让平凡日子生出暖意的，最朴素的信仰。

清风依旧翻书，翻的不再是无病的呻吟，而是气吞山河的呐喊，是振聋发聩的质问，是薪火相传的信仰。它识得民族的骨，识得底层的魂，识得人间的爱——这，才是真正的诗。